¿Dios mío, quién mata más,
El que provoca la guerra
O el que defiende la paz?
¿No es el primero quizás,
Que en doble crimen aberra,
Porque mata a quien le adversa
Para su causa lograr,
Y de esa forma perversa
También le obliga a matar?
¡Y así de la paz en pos
Se mata en nombre de Dios,
De la patria y la conquista,
Y no se acaba la lista
Que suma un mundo feroz!
De los cuerpos amarrados a su cruz
Se escapan los espíritus cautivos
En busca de la magia y de la luz
Y es por eso que están siempre fugitivos
No sabemos, al final , a quién amamos;
Si a aquél que en sus redes nos atrapa
Y nunca de sus manos escapamos,
o aquél que en las nuestras atrapamos
y un día sin querer se nos escapa
haciéndonos llorar lo que ignoramos…
El hombre es mariposa y es gusano
Que nunca con nada se conforma
Y es por eso que el amor es un pantano
Del polvo de estrellas que nos forma
Valencia, 1987
Al fin todos somos Cristo
Y llevamos sin ser vistos
El peso de alguna cruz
Transitamos un calvario…
Nos crucifican a diario
¡Y al fin hallamos la luz!
Valencia, 1985
Como un animal herido
Que allá en el fondo del alma,
Me está acechando, escondido,
¡Hoy de pronto me ha saltado
Tu recuerdo y me ha mordido,
Desgarrándome la calma!
Caracas, 1957
Son unos ojos apasionados
Cuyo color es indefinido,
Son atrevidos, son descarados
Y a veces miran adormecidos,
Como perdidos, como hechizados…
Son unos ojos color de palma,
Que son a veces lagos en calma
O nubarrones densos y grises,
¡Son unos ojos con los que dices
Los sentimientos que hay en tu alma!
Caracas, 1957
Porque mi alma es una llama,
Mi cuerpo es humo y ceniza…
Y mientras él sintetiza
La nada que lo amalgama,
¡ella sufre, goza y ama,
Con la brasa que la atiza!
¡Solo somos hojas en el viento,
Suspendidas en la vasta inmensidad…!
Me embarga por ti un dulce sentimiento
Que me trae tu sonrisa y tu bondad…
Que me trae un recuerdo placentero
De una sólida y carísima amistad,
De ensueños y de amor primero,
Y aquella juvenil ingenuidad…
¡Un tiempo de dioses que cayeron
Y hoy solo son escombros y ruindad,
Que estorban el paso del viajero!
¡Y nosotros hojas del sendero!
¿Y qué importa esa triste brevedad,
Si ya hay árboles nuevos que nacieron?
A mi amigo
Valencia, 13-4-11
María E. Casterá
